Ahí donde el recuerdo mutilado reposa agradecido de mirar
que la vida no se cuenta, tan sólo se vive.
Ahí donde la piel figura las manos, donde emerge la tormenta
e inventa la esclavitud del llamado amor.
Ahí donde el nido de serpientes mueren con su propio veneno
sin disfraz de la buena educación.
Ahí donde las horas, los minutos, los segundos
dejan de contar, para creer que existe algo.
Ahí donde el juego comienza cuando yo invento seres que nunca serán reales,
advertida estoy que lo que
miro no existe y lo que amo no es.
Sofía Juliet.
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